A Léopold LACOUR,

Nombreux comme les grains des sables, 
Le nom du maître sur la peau, 
Regardez les irresponsables 
Passer, là-bas, comme un troupeau. 
Dans cette foule, pêle-mêle, 
Le bœuf mugit pour son boucher, 
Le mouton naïf saute et bêle 
Pour le fer qui va l'écorcher. 

Marche, bon troupeau, marche ! 
Au césarisme sers de marche. 
Pauvres bestiaux, sans le savoir. 
Allez, sans entendre et sans voir, 
A l'abattoir! (Bis.)

Va, bœuf stupide, avance et beugle, 
Sans voir l'arme dans le fourreau. 
Va-t'en vers la mort, pauvre aveugle, 
Conduit par le chien du bourreau. 
Vieux laboureur de la prairie, 
Ami paisible du semeur, 
Là-bas, ce n'est pas l'écurie, 
Mais le marteau de l'assommeur. 

Marche, bon troupeau, marche ! 
Au césarisme sers de marche. 
Pauvres bestiaux, sans le savoir. 
Allez, sans entendre et sans voir, 
A l'abattoir! (Bis.)

Marche, naïf mouton champêtre ;
Va donner ton sang au pressoir. 
Les prés sanglants où tu vas paître, 
C'est le pavé de l'échaudoir, 
Saute et bêle, plein d'allégresse ; 
Mais prends bien garde à ton berger ; 
Car si ton maître te caresse, 
C'est afin de mieux te manger. 

Marche, bon troupeau, marche ! 
Au césarisme sers de marche. 
Pauvres bestiaux, sans le savoir. 
Allez, sans entendre et sans voir, 
A l'abattoir! (Bis.)

Avancez tous, gogos stupides, 
Bêtes en quête d'un licou. 
Sous l'aiguillon, allez, rapides, 
A l'égorgeur tendre le cou. 
Mais ne te plains plus, quand tu bouges. 
Peuple qui fais des dictateurs, 
Si ton César a les mains rouges 
Du sang de tous ses électeurs ! 

Marche, bon troupeau, marche ! 
Au césarisme sers de marche. 
Pauvres bestiaux, sans le savoir. 
Allez, sans entendre et sans voir, 
A l'abattoir! (Bis.)

17 avril 1888. 

Les députés renégats, 
Les vendus, ex-pamphlétaires, 
Les morveux et les gagas, 
Prenez garde aux prolétaires ! 

On les exécutera, 
Messieurs les plébiscitaires ; 
On les exécutera, 
Quand la Rouge reviendra. 

Courtisans des ouvriers, 
Ralliés aux militaires, 
Tous, sur le volet triés, 
Vos corps fumeront nos terres. 

On les exécutera, 
Messieurs les plébiscitaires ; 
On les exécutera, 
Quand la Rouge reviendra. 

Parjure prônant si fort 
les soldats autoritaires, 
Ton pantalon, Rochefort, 
Verra de drôles d'affaires. 

On les exécutera, 
Messieurs les plébiscitaires ; 
On les exécutera, 
Quand la Rouge reviendra. 

Piètre avocat fanfaron 
Qui rêves d'un tas d' ministéres, 
Laguerr', nos fusils t'feront 
L'effet de plusieurs clystères. 

On les exécutera, 
Messieurs les plébiscitaires ; 
On les exécutera, 
Quand la Rouge reviendra. 

Quand, à Vergoin sans cercueil, 
Les herb's tiendront lieu de suaires, 
Mademoisell' de Sombreuil 
D'son sang pourra boir' deux verres. 

On les exécutera, 
Messieurs les plébiscitaires ; 
On les exécutera, 
Quand la Rouge reviendra. 

Laur, Mich'lin, Le Hérissé, 
Infidèles mandataires. 
Auront le front hérissé, 
Quand s'réveill'ront les colères, 

On les exécutera, 
Mcssicurs les plébiscitaires ; 
On les exécutera, 
Quand la Rouge reviendra. 

Tas de bandits triomphants, 
Profitez d'vos jours prospères ; 
Car, tôt ou tard, les enfants 
Feront ce qu'ont fait leurs pères. 

On les exécutera 
Messieurs les Plébiscitaires ; 
On les exécutera, 
Quand la Rouge reviendra. 

18 avril 1888

Pauvres filles dont les coeurs saignent 
D'amour pour le nouveau César, 
Que les circonstances contraignent 
A fermer, quelques jours, bazar (bis)
Consacrons, humbles volontaires, 
Au triomphe de Boulanger, 
Le repos, helas ! passager, 
Auquel nous forcent les affaires. 

Aux armes ! les catins! Formez vos bataillons !
Marchons (bis) ! qu'un sang impur abreuve nos sillons 

Dans les dangers et les bagarres, 
Sans peur on nous verra courir. 
Pour le Bonaparte des gares, 
Nous saurons combattre et mourir (bis) !
Vergoin, protégeant nos derrières, 
En voyant ce sang couler, 
Sur la pince viendra gueuler :
«Horreur ! On égorge nos frères ! 

Aux armes ! lLes catins ! Formez vos bataillons !
Marchons (bis)! qu'un sang impur abreuve nos sillons !

Boulange, entrant dans la carrière, 
Quand l'ennemi sera battu, 
Retrouvera, dans la poussière. 
les traces de notre vertu (bis) ! 
Trônant dans son apothéose,
Il ne pourra pas contester, 
Que nous avons, sans hésiter, 
Versé notrc sang pour la cause. 

Aux armes  ! les catins ! Formez vos bataillons !
Marchons (bis) ! qu'un sang impur abreuve nos sillons !

Tribuns, écrivains, bandagistes, 
Sous notre toit hospitalier, 
Que, désormais, les boulangistes 
Entrent, sans bourse délier (bis) ! 
Mais, sous peine de forfaiture, 
Égorgeons tous les scélérats 
Qui viennent, jusque dans nos draps,
Crier: «A bas la dictature !»

Aux armes ! les catins! Formez vos bataillonsl 
Marchons (bis) ! qu'un sang impur abreuve nos sillons ! 

21 avril 1888

La seule fleur qui vous convienne,
Ligeulards, qu'il vous en souvienne, 
Ce n'est pas le sanglant oeillet,
Emblème des farouches meutes
Qu'on voit bondir les jours d'émeutes 
Sous l'ardent soleil de juillet.
Ce qu'il vous faut, c'est la fleur bête
Des valets aimant la courbette 
Et léchant le ... dos au patron;
La fleur des villes multitudes 
Prêtes aux lâches servitudes,
Adoratrices d'un étron; 
Croyez moi, bêtes moutonnières, 
Enlevez, de vos boutonnières, 
Où devrait briller un écu, 
Cette couleur républicaine:
La seule fleur qui vous convienne, 
Courtisans, c'est le gratte-cul!
 

29 novembre 1888

Sur un toit que le soleil brûle,
Des moineaux effrayant le vol,
Le couvreur, comme un somnambule,
Marche, à soixante pieds du sol.
Tout à coup son cerveau s'embrase;
Il chancelle, crève un vitrail;
En bas son pauvre corps s'écrase:
Victime du travail.

Sur la voie où vient le train-poste,
Un enfant marche; l'aiguilleur,
Sans hésiter, quittant son poste,
Le sauve et tombe au champ d'honneur.
La machine brûlant l'espace,
L'accroche et l'étend sur le rail...
Comme un tonnerre le train passe: 
Victime du travail.

Esclave couché sous la terre,
Mort vivant creusant son tombeau,
Le mineur, héros solitaire,
Pioche, à son côté de son flambeau.
Tout à coup, ébranlant la mine,
Le grisou, sombre épouvantail,
Vient par derrière et l'assassine:
Victime du travail.

Pauvres débris sans nécropole,
Noirs restes d'un peuple martyr,
Le bourgeois grade son obole
Pour les victimes du plaisir.
 Devant ces morts-là, la Fortune
 Passe, agitant son éventail:
 "Pourquoi s'affliger?... ce n'est qu'une
 Victime du travail!..."

Héros inconnus de l'usine, 
Pauvres broyés de l'atelier,
Humbles étouffés de la mine,
On parle de vous au foyer.
Laissez l'ignoble bourgeoisie,
Pour ses morts dresser un portail.
Le vrai peuple vous glorifie,
Victimes du travail !

7 juin 1887
 

Pauvre ouvrier en redingote,
Que l'État traite en vrai bourreau,
Pour ne pas que l'on te dégote,
Trime pour ton chef de bureau.
Par son travail du ministère,
Le pauvre homme a les reins cassés
bis:
Jamais tu n'en pourras trop faire,
Tu n'en feras jamais assez !

Toi qui déjeune sans vaisselle,
Avec du pain noir pour gâteau,
Dans la pleine ou sur le coteau.
Bon moissonneur, pousse une selle,
Ton maître y trouve son affaire:
Ses terrains en sont engraissés:
bis
Jamais tu n'en pourras trop faire,
Tu n'en feras jamais assez !
 
 

20 décembre 1886.

Où gisent, beauté délicate, 
Tes jolis yeux, ton petit nez ?... 
Où sont les pieds des culs-de-jatte ?... 
Les têtes des guillotinès ?... 
Gros éléphants morts centenaires, 
Où sont vos trompes, vos cornacs ?... 
Dieux déchus, où sont vos tonnerres ?... 
Mais où sont les vieux almanachs ? 

Petit Thiers, où sont tes lunettes ?.... 
Bonaparte, où sont tes chapeaux ?... 
Matelots, où sont vos dunettes ?... 
Soldats, où gisent vos drapeaux?... 
Gourmands défunts, où sont vos tripes ?... 
Fumeurs, où sont-ils vos tabacs, 
Vos cigarettes et vos pipes ?... 
Mais où sont les vieux almenachs ?... 

Ici-bas, tout lasse et tout passe, 
La mer, la rue ou la forêt, 
Comme l'étoile dans l'espace, 
Un siècle file et disparaît. 
Ouvriers, généraux, évèques, 
Caron, nous irons, sur tes bacs, 
Dans l'oubli des calendes grecques. 
Rejoindre les vieux almanachs. 

31 décembre 1888

«Tout à l'égout !» c'est la devise 
De l'éternel Monsieur Alphand. 
C'est là le but auquel il vise 
Et que, sans répit, il défend. 
Brodant à l'envi sur ce thème, 
Il dépense tout son bagout,
Pour faire adopter son système : 
Tout à l'égout ! 

Ce système simple, j'avoue 
Que j'en suis assez partisan : 
Notre époque, à l'égout, se voue ; 
C'est le Panthéon d'à présent. 
Notre temps trouve à l'infamie 
Un irrésistible ragout. 
L'infection est son amie : 
Tout à l'égout ! 

A l'égout ! l'impeccable juge, 
L'inattaquable magistrat, 
Offrant sa robe pour refuge 
A la terreur d'un scélérat 
L'ex-président de République, 
A l'Élysée, en vrai grigou, 
Faisant de l'usure publique, 
Tout à l'égout ! 

A l'égout ! toutes ces crapules, 
Du peuple hypocrites amis; 
Élus, reniant, sans scrupules, 
Ce que, jadis, ils ont promis ! 
A l'égout ! ce monde fossile, 
Du mort ayant déjà le goût, 
Traînant sa vieillesse imbecile : 
Tout à l'égout! 

Un jour l'orage populaire 
Viendra fondre sur les pavés. 
Par les bras du peuple en colère, 
Tous les faubourgs seront lavés, 
Poussant des biceps et du buste,
Il enverra, plein de degoût, 
D'un seul coup de balai robuste, 
Tout à l'égout ! 

24 janvier 1888

Louise, c'est l'impersonnelle 
Image du renoncement. 
Le «moi» n'existe plus en elle ; 
Son être est tout au dévouement. 
Pour ce cœur vaste et secourable, 
Ivre de solidarité, 
Le seul air qui soit respirable, 
C'est l'amour de l'Humanité. 

On la condamne: elle défie 
Son juge, féroce et pourri. 
Qu'importe, à qui se sacrifie 
Le poteau noir de Satory? 
A ses bourreaux, près de la tombe, 
Elle parle fraternité. 
Que lui fait la mort ? Elle tombe, 
Pour l'amour de l'Humanité. 

On la déporte: Elle ne souffre 
Que pour ceux, près d'elle blottis : 
Combien doit pleurer, dans ce gouffre, 
Le père, éloigné des petits ! 
Captive auguste, elle ne pense, 
Qu'aux frères en captivité. 
Leurs blessures, elle les panse, 
Pour l'amour de l'Humanité. 

On l'amnistie : elle se lève 
Et revient, le front calme et doux. 
Grave et lente, sa voix s'élève 
Et son cœur parle parmi nous. 
De son repos faisant litière, 
Bravant le pouvoir irrité, 
Elle se donne tout entière, 
Pour l'amour de l'Humanité. 

On l'emprisonne: Comme au bagne, 
Elle règne par la douceur, 
La proxénète est sa compagne ; 
La prostituée est sa sœur ; 
De la voleuse elle est complice ; 
Aux froides sœurs de charité 
Elle parle de la Justice, 
Pour l'amour de l'Humanité. 

Une brute, sur elle tire 
(Bien mieux qu'Aubertin sur Ferry) 
Mais, loin de poser au martyre, 
Elle s'arrête, puis sourit: 
«C'est à moi ! Qu'on me l'abandonne !» 
Dit-elle, «qu'il soit acquitté ! 
Il s'est trompé ; je lui pardonne, 
Pour l'amour de l'Humanité.» 

Plus d'un la traite, en vrai Jocrisse, 
D'«hystérique», journellement. 
Crétins ! folle de sacrifice ! 
Hystérique de dévouement ! 
Écrivains aux longues-oreilles, 
Jadis, Plutarque eût souhaité 
Beaucoup d'héroïnes pareilles, 
Pour l'honneur de l'Humanité ! 

26 janvier 1888. 

Maigres prolétaires,
Modestes héros, 
Gare aux militaires ! 
Aux «brav's généraux» ! 
L'fusil, la giberne 
N'aim'nt pas les outils. 
L' peuple, à la caserne, 
N'eut jamais d'amis. 

Quand, dans la ru', nous descendrons, tout blêmes, 
Seuls, nous nous batt'rons ; 
Chassant les patrons, 
Dans les fournils, nous f'rons not' pain nous-mêmes 
Et, pour le manger, 
Nous nous pass'rons bien d' Boulanger, 

De mêm' qu'il se cabre 
D'vant les avocats, 
Le peuple, du sabre, 
N' fait non plus grand cas. 
Tout ça, ça jacasse. 
Sous différents noms ; 
Faut d'abord qu'on casse, 
La gueule aux canons. 

Quand, dans la ru', nous descendrons, tout blêmes, 
Seuls, nous nous batt'rons ; 
Chassant les patrons, 
Dans les fournils, nous f'rons not' pain nous-mêmes 
Et, pour le manger, 
Nous nous pass'rons bien d'Boulanger. 

Amants d' I'épaulette 
Et d' la corde au col, 
Sachez-le, la bête, 
Brisant son licol, 
Malgré les épates 
De Clermont-Ferrand, 
N'veut plus, pour ses pattes, 
D'maréchal-ferrant. 

Quand, dans la ru', nous descendrons, tout blêmes 
Seuls, nous nous batt'rons ; 
Chassant les patrons, 
Dans les fournils nous f'rons not' pain nous-mêmes 
Et, pour le manger, 
Nous nous pass'rons bien d'Boulanger. 

Les chiens, errant à l'aventure, 
N'aspirent pas à la dictature. 
Quelque temps qu'il fass', chaud ou frais, 
lls ne voyag'nt pas à nos frais. 
Ils ont un' conduit' polissonne ; 
Mais, quoi, ça n' fait d'mal à personne. 
Y' a qué'qu'un qu'on d'vrait attacher : 
C'est l' brav' général Boulanger. 

«Les chiens mord'nt», dit-on ; c'est un' craque : 
I's n'mord'nt que c'lui qui les attaque, 
Et puis, i's sont très rigolos, 
Quand ils se dis'nt bonjour dans l'dos. 
Leur voix, à tort' on la critique : 
I's n'aboient pas d' la politique. 
Y' a qué'qu'un qu'on devrait mus'ler : 
C'est l'brav' général Boulanger. 

La polic' les pig' par derrière, 
Pour les conduire à la fourrière. 
D'vant la rousse, i's sont nos égaux, 
Car, leurs bêt's noir's c'est les sergots. 
Au lieu de conduire à la chaîne, 
Ces copains de la race humaine, 
Y' a qué'qu'un qu'on devrait piger : 
C'est l'braY' général Boulanger. 

De pitié j' sens mon cœur se fendre, 
Quant, comm' des bandits, j'les vois pendre. 
S' passant d' cour d'assis's et d' jurés, 
On les execut' sans curés. 
L' bourreau, sans tambour ni trompette, 
Leur-y serre la margoulette. 
Y' a qué'qu'un qu'on d'vrait nettoyer: 
C'est l' brav' général Boulanger. 

La Bastille est toujours debout ! 
Sa grande ombre / S'étend, sombre, (Bis.)
D'un bout du monde à l'autre bout 
Son nom infâme est l'Usine. 
Les exploiteurs confondus,
Autour, dansent, éperdus, 
Conduits par l'âpre lésine, 
La ronde du Capital, (bis.)
Et l'argent mène le bal, 
Mène le bal ; 
Et l'argent mène le bal !
Mène le bal ! 

La Bastille est toujours debout ! 
Sa grande ombre / S'étend, sombre, (Bis.)
D'un bout du monde à l'autre bout. 
Son nom féroce est l'Armée. 
Autour d'elle, l'arme en main, 
Les fléaux du genre humain 
Dansent, parmi la fumée, 
leur ronde, au rythme brutal, (bis.)
Et la mort mène le bal, 
Mène le bal !
Et la mort mène le bal !
Mène le bal !

la Bastille est toujours debout ! 
Mais la ronde / Là bas, gronde (Bis.)
D'un bout du monde à l'autre bout. 
Sinistres, les ventres vides, 
Au lointain, au nom du Droit, 
Farouches, montrent du doigt, 
A leurs exploiteurs livides, 
Le Waterloo social; (bis.)
Bourgeois, gare au dernier bal !
Au dernier bal !
Bourgeois, gare au dernier bal !
Au dernier bal ! 

14 juillet 1888

Effrontés marchands de nègres, 
Bourgeois exploiteurs, patrons, 
Qui faites nos ventres maigres 
Pour que les vôtres soient ronds, 
Nous vous chanterons sans trève, 
A la barbe du sergot, 

Oh ! oh ! oh ! oh ! 
C'est la grèv, la grèv', la grève ! 
C'est la grève qu'il nous faut ! 

Nous qui trimons sans relâche, 
Ainsi que des animaux, 
Sans gagner, à notre tâche, 
De quoi nourrir les marmots ; 
Nous qui n'avons que la fève, 
Quand d'autres ont le gâteau, 

Oh ! oh ! oh ! oh ! 
C'est la grév', la grèv', la grève !
C'est la grève qu'il nous faut ! 

Au nez des capitalistes, 
Jetant nos outils brisés, 
Déclarons, socialistes, 
La guerre des bras croisés. 
Que la montagne, à la grève, 
Réponde, comme un écho: 

Oh ! oh ! oh ! oh ! 
C'est la grèv', la grèv', la grève ! 
C'est la grève qu'il nous faut  ! 

Déshérités de la plaine 
Et de la rue, halte-là  ! 
Esclaves, la coupe est pleine ; 
Sur la terre brisons-la ! 
Qu'un seul cri partout s'élève, 
De la ville ou du coteau : 

Oh l oh ! oh ! oh ! 
C'est la grèv', la grèv', la grève ! 
C'est la grèv' qu'il nous faut  ! 

Cognons ! 
Le drapeau bouge, 
Noir et rouge ! 
Cognons ! 
Rangés en rangs d'ognons ! 

La Marianne est là ! Frappons-la, saignons-la ! (Bis)
Sus aux femelles, 
Aux enfants en maillots ! 
Gare aux mamelles, 
Aux ventres, aux boyaux ! 

Cognons ! 
Le drapeau bouge, 
Noir et rouge ! 
Cognons ! 
Rangés en rangs d'ognons! 

Topons, à qui mieux mieux ! /  Sur les jeunes, les vieux.(Bis)
Saignons la bande, 
Sans entendre et sans voir: 
Le peuple est viande, 
La rue est échaudoir ! 

Cognons ! 
le drapeau bouge, 
Noir et rouge ! 
Cognons ! 
Ranges en rangs d'ognons ! 

De rubis ourlant les nuages, 
Là-bas, là-bas, loin des rivages, 
Dédaigneux du monde indécent 
Des plages, 
Dans la mer, l'astre incandescent 
Descend. 

De la terre on le voit qui bouge. 
ll se laisse tomber, tout rouge. 
Pour boire son sang, I'Océan, 
Sa gouge, 
L'attire en son gosier géant, 
Béant. 

C'est fini ; l'eau vient de le prendre. 
L'embrasement se fait plus tendre. 
Comme des charbons cachés sous 
La cendre, 
Les nuages ont des tons roux, 
Très doux. 

Se chargeant comme une palette, 
et rose, et bleue et violette, 
La vase, miroir transparent, 
Reflète 
Les feux de l'astre indifférent, 
Mourant. 

L'ombre enveloppe toute chose ; 
Seule, sur l'Océan morose, 
Une voile, là-bas, se teint
De rose. 
Puis le couchant, flambeau lointain, 
S'éteint. 

Et maintenant c'est la nuit noire, 
Les baigneurs, monde bassinoire, 
Faisant, bien que bas de plafonds, 
Leur poire ; 
Les cocottes et leurs griffons 
Bouffons, 

La plage est pleine d'imbéciles, 
Du Casino moutons dociles : 
Vieux ramollis, jeunes aux troncs 
Fossiles ; 
Après les roses, les étrons. 
—Rentrons ! 

Air de: Cadet-Rousselle. 

A Forain. 

Ferrouillat, ministre ingénu, (bis)
Professe la terreur du nu. (bis)
Ainsi que Joseph le pudique, 
Devant Putiphar il abdique.
Ah ! ah ! C'est renversant ! 
Ce que Ferrouillat est décent ! 

Quand, le soir, il se met au lit, (bis)
Craignant de commettre un délit, (bis)
Pour ne pas voir son corps modèle, 
Il souffle d'abord la chandelle.
Ah ! ah ! C'est renversant ! 
Ce que Ferrouillat est décent ! 

Sombre, il furète, sur les quais, (bis)
Dans les bouquins effiloqués. (bis)
Il tremble devant les estampes 
Et pleure sur les culs-de-lampes.
Ah ! ah ! C'est renversant ! 
Ce que Ferrouillat est décent ! 

Innocent comme Calino (bis)
Aux jambes de son piano (bis)
Il a fait mettre une culotte, 
Défendant que jamais on l'ôte.
Ah ! ah ! C'est renversant ! 
Ce que Ferrouillat est décent ! 

Un crâne chauve le fait choir: (bis)
Devant lui tirant son mouchoir, (bis)
Comme Tartufe, il crie: «Arrière ! 
Éloignez de moi ce derrière !»
Ah ! ah ! C'est renversant ! 
Ce que Ferrouillat est décent ! 

Il rougit d'un propos gaillard. (bis)
Chez lui quand il joue au billard, (bis)
Il blêmit, ses yeux s'effarouchent, 
Lorsque les deux billes se touchent,
Ah ! ah ! C'est renversant ! 
Ce que Ferrouillat est décent ! 

29 septembre 1888. 

L'abbé Roussel a trois wagons (bis)
Pleins d' redingott's et d' pantalons; (bis)
Ses orphelins il les habille,
Moins cher qu'aux Phar's de la Bastille.
Ah ! ah ! ah ! mais vraiment,
 L'abbé Roussel est bon enfant !

L'abbé Roussel a trois rabats. (bis)
Les deux premiers, i' n' les met pas. (bis)
Chez lui, quand il fait la dînette, 
Le troisièm' lui sert de serviette ; 
Ah! ah ! ah ! mais vraiment, 
L'abbé Roussel est bon enfant ! 

L'abbé Roussel a trois bannièr's. (bis)
Le jour i' s' sert des deux premièr's. (bis)
Oui. mais, le soir, après l'église, 
la troisièm' lui tient lieu d' chemise 
Ah ! ah ! ah ! mais vraiment, 
L'abbé Roussel est bon enfant ! 

L'abbé Roussel a trois enfants (bis)
Qui n'ont jamais eu de parents; (bis)
Pour qu' son pensionnat soy' prospère, 
I' sem' des orphelins sur terre. 
Ah ! ah ! ah ! mais, vraiment, 
L'abbé Roussel est bon enfant ! 

6 décembre 1886

C'est nous les financiers; / Gros oiseaux carnassiers, (Bis.)
Notre bec fouille, 
A la barbe des lois, 
Dans la dépouille 
Du bon pays gaulois. 

Un ! deux ! 
Le veau d'or trône ; 
Tout est jaune ! 
Un ! deux ! 
Nous nous foutons bien d'eux ! 

Les juges, pantins vils / Dont nous tenons les fils, (Bis)
Pleins d'insolence 
Pour le pauvre aux abois, 
Dans leur balance, 
Pour nous ont de faux poids. 

Un ! deux ! 
Le veau d'or trône ; 
Tout est jaune ! 
Un ! deux ! 
Nous nous foutons bien d'eux ! 

Pressurons, sans souci / Ce riche pays-ci. (Bis.)
Serrons la meule !
Poussons sur Ie ressort ! 
Quand la faim gueule, 
C'est de l'argent qui sort ! 

Un ! deux ! 
Le veau d'or trône ; 
Tout est jaune ! 
Un ! deux ! 
Nous nous foutons bien d'eux I 

Tranquilles, jouissons, / Mangeons, buvons, pissons, (Bis.) 
Vivons sans masque 
Jusqu'à satiété ; 
Car qui qui casque ? 
C'est la société ! 

Un ! deux ! 
Le veau d'or trône ; 
Tout est jaune ! 
Un ! deux ! 
Nous nous foutons bien d'eux !

Filous ! 
Quand Paris bouge, 
Tout est rouge  ! 
Filous ! 
Prenez bien garde à vous ! 

Bouchers d'Or, vils saigneurs, / Pire que les seigneurs, (Bis)
Le peuple tisse
Sa toile, aveugle et sourd,
Et sa Justice
Vous pendra haut et court.

Filous ! 
Quand Paris bouge, 
Tout est rouge ! 
Filous ! 
Prenez bien garde à vous !

Sachez-le, gros barons, / Nous vous rattraperons, (Bis)
Mauvaise teigne, 
Nous serrerons à mort: 
Quand le Rich' saigne,(1)
C'est notre argent qui sort ! 

Filous ! 
Quand Paris bouge, 
Tout est rouge ! 
Filous ! 
Prenez bien garde à vous ! 

Voleur à gros bedon, / Ronfle sous l'6dredon: (Bis) 
Pour voir ta fiole, 
Pâle, sur l'oreiller, 
La Carmagnole
Viendra te réveiller ! 

Filous ! 
Quand Paris bouge, 
Tout est rouge ! 
Filous ! 
Prenez bien garde à vous ! 

Forains, roulant votre tonneau 
Ainsi que Diogène, 
Que l' beau mond' ferme son piano, 
Si vot' fanfar' le gêne. 
Vos spectacl's, vos jeux 
Ne sont pas pour ceux 
Chez qui l'argent abonde. 
Paillass', mon ami, 
N'saut' pas à demi : 
Saut'pour le petit monde  !

Saut' pour que Gérôme, aux abois, 
Désertant la peinture, 
N' nous montre plus d' bonshomm's en bois, 
Couleur de confiture. 
Brav'mont, criant: «Zut ! 
A tout l'lnstitut, 
Critique, blague et fronde 
Paillass', mon ami, 
N' saut' pas à demi : 
Saut' pour le petit monde ! 

Saute ! pour que William Busnach, 
Renonçant au théâtre, 
De Zola n' se fass' plus l' cornac, 
Changeant son marbre en platre 
Tout' son œuvre en toc, 
Même prise en bloc, 
Ne vaut pas ta faconde. 
Paillass', mon ami, 
N' saut' pas à demi : 
Saut' pour le petit monde. 

Saute pour que monsieur Lenepveu 
Ne fass' plus de musique. 
Pour que Sarcey, sans feu ni lieu, 
Abandonn' la critique. 
Pour que Georg's Ohnet, 
Dans son cabinet, 
N' fabriqu' plus d' guimauv' blonde. 
Paillass', mon ami, 
N' saut'pas à demi : 
Saut' pour le petit monde ! 

Le seul banquiste qu'on devrait 
Chasser d' la plac' publique, 
Un saltimbanque, un chouette, un vrai, 
C'est Roch'fort, c'te sal' clique ; 
Il excit' les gens 
Et quand les agents 
Cogn'nt su' l' peuplc, à la ronde, 
Pour n' pas voir de sang
I' s' débin', laissant 
Assommer l' petit monde I 

23 novembre 1888. 

Vous regretterez le beau temps des crises,
Quand, pauvres sans pain et riches gavés,
Nous serons aux prises.
Les drapeaux de Mars flotteront aux brises,
les drapeaux vermeils sur qui vous bavez.
Vous regretterez le beau temps des crises,
Quand viendra le Peuple en haut des pavés.

Quand vous pleurerez le beau temps des crises,
Le vil renégat et l'accapareur
En verront de grises.
Les politiciens auront des surprises.
Les Judas, au ventre, auront la terreur.
Quand vous pleurerez le beau temps des crises,
Grondera partout la Rue en fureur.

Profitez-en bien du beau temps des crises,
Où le Peuple jeûne et passe en rêvant
Aux Terres promises.
Quand donc viendras-tu fondre les banquises,
O grand soleil rouge, ô soleil levant?
Profitez-en bien du beau temps des crises,
Où le Peuple veille et s'en va, rêvant.

10 décembre 1886

Qui qu'aim' le pouvoir ? Qui qui veut êt' minisses ?
Ah ! mes bons amis, c'est les opportunisses. 
Dans le fond d'son cœur qui qui l'aime égal'ment ?
Soyez-en certains, c'est les intransigeants. 

Qui qui plac' rich'ment ses neveux et ses fisses ?
Ah ! mes bons amis, c'est les opportunisses.
Dans des sinécur's qui qui plac' ses parents ?
Soyez-en certains, c'est les intransigeants. 

Qui qui trait' partout l'ouvrier d'immondices ?
Ah ! mes bons amis, c'est les opportunisses.
Dans l'intimité. qui qui l'trait' de faignant ?
Soyez-en certains, c'est les intransigeants.

Qui qu'a la terreur des affreux communisses ?
Ah ! mes bons amis, c'est les opportunisses. 
Devant la Commun' qui qu'a des tremblements ? 
Soyez-en certains, c'est les intransigeants. 

Qui qui s'fich' pas mal que le peuple pâtisse ?
Ah ! mes bons amis, c'est les opportunisses.
Dans l' for intérieur, qui qui s'en fiche autant ? 
Soyez-en certains, c'est les intransigeants.

Tout's ces élections, oh ! la ! la ! quel supplice !
Électeurs, votons tous pour des socialistes.
Bien loin de la Chambre envoyons pareill'ment
Les opportuniss's et les intransigeants.

11 décembre 1886.

Dans Paris glacé, les cloches des églises
Sonnent, à minuit, la chanson de Noël,
Et les vagabonds, sans pain et sans chemises, 
S'en vont, greloytant et maudissant le ciel. 
Blême et muselant l'appétit qui l'assiège, 
Le rôdeur se dit qu'il n'ira plus bien loin,
Et, loin des sergots, s'étendant sur la neige,
Comme un chien galeux va crever dans un coin. —(bis)

Digue, digue, digue, diguediguedon, 
Sonne, sonnz, sonnez, joyeux carillon ! 
Digue, digue, digue, diguediguedon, `
Sonne l'heure du Réveillon ! 
Digue, digue, digue, digue, 
Etc., etc. 

Les fils de famille et les filles de joie, 
Les maigres viveurs et les bourgeois tout ronds, 
Près d'un clair foyer s'en vont manger de l'oie : 
Le Peuple, pour eux, a tiré les marrons. 
L'on boit, l'on s'empiffre, et l'on bat la campagne, 
Les catins en rut dépouillent les michés,
Et le cliquetis des verres de champagne 
Répond en sourdine à l'hymne des clochers. —(bis)

Digue, digue, digue, diguediguedon, 
Sonne, sonnez, sonnez, joyeux carillon ! 
Digue, digue, digue, diguediguedon, `
Sonne l'heure du Réveillon !
Digue, digue, digue, digue, 
Etc., etc. 

Gros bourgeois repus, nocez, faites ripaille ! 
Nous, les meurt-de-faim, nous nous réveillerons ! 
Près d'un clair foyer, rôdeurs sans sou ni maille,
Nous viendrons un jour pour manger les marrons !
Oui, les vagabonds sans pain et sans chemises,
Viendront démolir vos Noëls et  vos dieux ! 
Et vous entendrez les cloches des églises 
Sonner à minuit, le réveillon des gueux (bis)

Digue, digue, digue, diguediguedon, 
Sonne, sonnz, sonnez, joyeux carillon ! 
Digue, digue, digue, diguediguedon, `
Sonne l'heure du Réveillon ! 
Digue, digue, digue, digue, 
Etc., etc. 

I' faut le r'connaître, un' jolie invention 
C'est celle do la mélinite. 
Ça fait honneur à la civilisation, 
D' produir' des matières de c' mérite.
C'est joli, ça r'ssemble à du miel ; 
Mais ça fait sauter vingt maisons jusqu'au ciel.
Un simple choc et patatras ! 
Ça vous coup' la gueule à quinz' pas !

Nous avions déjà découvert la nitro-
Glycérine et la dynamite ; 
L' Prussien, sentant v'nir la guerre au petit trot, 
Inventa la douc' panclastite. 
Monstres, prenez pas c't air rupin, 
Car la mélinit' c'est le coup du lapin ; 
Réunis, vous ne la valez pas : 
Ça vous coup' la gueule à quinz' pas !

Chauvins d'outre-Seine et soudards d'outre-Rhin,
En dépit' de vos airs terribles, 
Les peupl's couvriront, de leurs grand's voix d'airain, 
Le bruit d' vos matièr's explosibles. 
Gar' si nous nous en emparons, 
Un jour, contre vous, nous nous en servirons. 
C'est drôl' que vous n' le sentiez pas :
Ça vous coup' la gueule à quinz' pas !

11 janvier 1887 

Pour rien je travaille sans trêve ; 
L'exploiteur est mon picador ;
Et lorsqu'à bout je me soulève, 
César est mon toréador. 
Hommes sensibles que vous êtes, 
Protestez contre mes bourreaux !
Bis :
Aimez-moi du moins comm' vos bêtes, 
Vos chiens, vos chats et vos taureaux !

Quand j'attrape soixante ans d'âge, 
Le patron dit: «Il est trop vieux !» 
Il m'envoie à l'équarrissage 
Comme un pauvre cheval boiteux. 
Au lieu de faire des courbettes 
Devant mes cruels toreros, 
Bis :
Aimez-moi du moins comm' vos bêtes, 
Vos chiens, vos chats et vos taureaux !

 Le sort me garde en récompense 
La mort, sans rien dans le fanal ; 
L'autopsie, au nom de la science, 
Sur un triste lit d'hopital. 
Les travailleurs ont leurs squelettes 
Dans les cabinets medicaux. 
Bis :
Aimez-moi du moins comm' vos bêtes, 
Vos chiens, vos chats et vos taureaux ! 

23 janvier 1887.

Travailleurs on vous tend la main ! 
Donnez toujours ! Donnez sans trève ! 
Pour ceux qui souffrent de la faim, 
Que le bronze se change en pain :
Le pain, c'est l'arme de la Grève !

La Grève, c'est le grand combat 
Des rouges contre les livides 
Des poitrines où le cœur bat 
Contre les poitrails qui sont vides, 
C'est le combat où, pour lutter, 
Le pauvre n'a pas de mitrailles :
Il lui suffit, pour résister, 
D'un peu de blé dans les entrailles ! 

Travailleurs on vous tend la main ! 
Donnez toujours ! Donnez sans trève ! 
Pour ceux qui souffrent de la faim, 
Que le bronze se change en pain :
Le pain, c'est l'arme de la Grève !

Donnez encore ! Donnez toujours ! 
Des liards, faites la récolte ! 
Cette farine dans les fours, 
C'est la poudre de la Révolte 
Tire ta bourse, citoyen !
Celui qui bataille est ton frère ; 
Ton gros sou, c'est un biscaïen 
Qui tombe dans sa cartouchière ! 

Travailleurs on vous tend la main ! 
Donnez toujours ! Donnez sans trève ! 
Pour ceux qui souffrent de la faim, 
Que le bronze se change en pain :
Le pain, c'est l'arme de la Grève !

8 mars 1887

Peuple crédule qu'on lanterne
Et qui coupe dans tous les ponts,
Allume un peu mieux ta lanterne ;
Tu démasqueras les fripons,
Les renégats et les capons.
Du candidat sur son affiche,
N'écoute plus le vilain babil ;
Ses promesses, ce qu'il s'en fiche !
Poisson d'avril ! (4 fois)

Ce blagueur, afin qu'on l'élise,
Dans sa longue profession,
Voulait, de l'Etat, de l'Eglise,
Pour toujours sans rémission,
Faire la séparation.
Candidat, il fit la promesse
D'envoyer le prêtre en exil ;
Honorable, il sert la messe ;
Poisson d'avril ! (4 fois)

Cet effronté, pourri de vice,
De faire four ayant le trac,
Au villageois simple et novice
Sur son affiche, sans mic-mac,
Promet un bureau de tabac.
Pour un autre, garde ton vote,
Bon gogo, car ce bureau qu'il
Te promet, c'est une carotte :
Poisson d'avril (4 fois)

Ce troisième dans ses affiches,
Sur un ton protecteur et fier,
Promet aux électeurs godiches
Un grand canal, un port de mer,
Des routes, des chemins de fer.
Conclusion accoutumée :
Le pays n'a même pas un fil ;
Le railway s'envole en fumée :
Poisson d'avril (4 fois)

Bon peuple, à Lille comme à Tarbes,
Ne crois plus aux politiqueurs ;
Imberbes ou bien vieilles barbes,
Forts en paroles, mais traqueurs.
Tous les tribuns sont des truqueurs,
De grands mots ils tiennent boutique ;
Un jour, quand t'auras un fusil,
Tire dessus la politique :
Poisson d'avril (4 fois)

Vous qui n'avez pas d'argent, 
Demandez les pauvres hères, 
L' coup d'épaule intelligent 
Des antipropriétaires 

(Au refrain.)

Honnêt's filles sans le rond, 
Pâl's et tristes ouvrières, 
Lugubre chair à patron, 
Nous sauv'rons vos pauv's affaires. 

(Au refrain.)

Pauvres vieillards aux abois 
Dont les fils sont militaires, 
Appelez la cloch' de bois : 
Elle sonn' pour tous nos frères. 

(Au refrain.)

Tristes veuves sens emploi, 
Petits goss's restés sans pères, 
A la barbe de la loi 
Nous soulag'rons vos misères. 

(Au refrain.)

Vous qui rôdez sous le ciel 
En r'gardant l'eau des rivières 
De vos maqu'reaux maîtr'-d'hôtel 
Nous défonc'rons les caf'tières. 

(Au refrain.)

Du rez-d' chaussé' jusqu'en haut 
Sur los pip'lets délétères 
Nous cogn'rons et, s'il le faut, 
Nous ouvrirons los portières.

On les déménagera
Les malheureux locataires ;
On les déménagera ;
Le concierge en crèvera.

Ce gazon que le soleil dore, 
Quand Mai sort des bois réveillés ;
Ce mur que l'Histoire décore, 
Qui saigne encore, 
C'est le tombeau des fusillés. (bis)

Autour de ce tombeau sans bronze,
Le prolétaire, au nez des lois, 
Des héros de soixante et onze 
Écoute chanter las exploits.
Est-ce la tempête ou la houle 
Montant à l'assaut d'un écueil ?... 
C'est la grande voix de la foule 
Consolant les morts sans cercueil ! 

Ecoute, bon bourgeois qui tremble: 
Pleurant ceux qu'on croit oubliés, 
Le peuple, tout entier, s'assemble 
Et vient ensemble 
Près du tombeau des fusillés. (bis)

Loups de la Semaine sanglante, 
Sachez-le, l'agneau se souvient. 
Du peuple la justice est lente ; 
Elle est lente, mais elle vient ! 
Le fils fera comme le père 
La vengeance vous guette au seuil; 
Craignez de voir sortir de terre 
Les morts enterrés sans cercueil ! 

Tremblez ! les lions qu'on courrouce
Mordent, quand ils sont réveillés ! 
Fleur rouge éclose dans la mousse, 
L'Avenir pousse 
Sur le tombeau des fusillés !  (bis)

30 mai 1887

Allons ! Jeunesse de la France, 
Fils de la rue et du pavé, 
Par nous, des arts, do la science, 
Le drapeau sublime est levé ! (bis)
Entendez-vous, dans nos écoles, 
Les maîtres parler aux enfants? 
A leurs jeunes fronts triomphants, 
Le savoir met des auroles ! 

Aux livres  ! citoyens ! Sans répit travaillons ! 
Lisons ! (bis) que le savoir guide nos bataillons ! 

Que veulent ces porte-soutanes, 
Contre le progrès conjurés ? 
Pour qui ces honteux bonnets d'ânes, 
Pour des fronts étroits préparés (bis) 
Enfants ! Pour nous ! Ah ! quelle offense ! 
Apprêtons-nous à résister ! 
C'est nous qu'on ose méditer 
de rendre à l'antique ignorance ! 

Aux livres ! citoyens ! etc., etc.

Eh quoi ! cette horde de prêtres 
Mettrait sur nous son mantenu noir ! 
Quoi ! sur l'Esprit, cec mauvais maîtres 
Placeraient l'ignoble éteignoir ! (bis)
Sous l'effort de ces mains impures, 
Nos Crânes se déformeraient! 
Ces cancres débiliteraient 
Les générations futures ! 

Aux livres ! citoyens ! etc., etc.

Pour l'intolérance passée,
Gardant un trop juste mépris, 
Enfants, que la Libre-Pensée 
Dirige seule nos esprits ! (bis)
Parcourant Montaigne et Molière, 
Ces prophètes des temps nouveaux, 
Camarade, que nos cerveaux 
S'ouvrent enfln à la Lumière ! 

Aux livres ! citoyens ! etc., etc.

Instruction obligatoire, 
Viens lutter avec tes soldats ! 
Donne-nous la seule victoire 
Qui soit féconde en résultats ! (bis)
A l'école, que la Jeunesse 
Accoure è ton sublime appel ! 
Au nez des Buffet, des Freppel, 
Que, par toi, la France renaisse ! 

Aux livres ! citoyens ! etc., etc.

14 juin 1887

LES VAGABONDS

L'eau de source, pure ot saine, 
Coule pour tous les richards. 
En revanche l'eau de Seine 
Empoisonne les déchards. 
La situation est noire 
Pour nous autres, buveurs d'eau ! 
Oh ! oh ! oh ! oh ! 
Bis :
C'est à boire, à boire, à boire, 
C'est à boire qu'il nous faut !

LES BÉBÉS

Bébé en maillots, en robes.
Qu'on coiffe d'un bourrelet,
Prenons bien garde aux microbes :
Y' a de l'eau dans notre lait !
Dans le biberon d'ivoire
La mort guette le marmot !
Oh ! oh ! oh ! oh ! 
Bis :
C'est à boire, à boire, à boire, 
C'est à boire qu'il nous faut !

LES TRAVAILLEURS 

Nous tous qui mangeons sans nappes 
Dans les gargot's d'ouvriers ; 
A qui, comme jus de grappes, 
On verse des vins mouillés ; 
Camarades, l'infusoire
Peut s'échapper du goulot !
Oh ! oh ! oh ! oh ! 
Bis :
C'est à boire, à boire, à boire, 
C'est à boire qu'il nous faut !

LES COLLÉGIENS 

Esclaves de la science, 
Triste chair à professeurs, 
Oui buvons de l'abondance, 
Loin des mamans et des sœurs ! 
Pour nous tous, le réfectoire 
Peut devenir le tombeau ! 
Oh ! oh ! oh ! oh ! 
Bis :
C'est à boire, à boire, à boire, 
C'est à boire qu'il nous faut !

LES RICHES 

Riches, heureux de la vie, 
Nous pour qui tout est azur, 
Nous que la Misère envie, 
Grisons-nous de bon vin pur ! 
Amis, comme un saint-ciboire, 
Levons le verre bien haut !
Oh ! oh ! oh ! oh ! 
Bis :
C'est à boire, à boire, à boire, 
C'est à boire qu'il nous faut !

26 juin 1887

Joyeuses rondes enfantines, 
Qui, par la rue ou les buissons, 
insouciantes et mutines, 
Tournez au rythme des chansons; 
Sentez-vous dans le frais bocage, 
Ces fades relents d'hommes saoûls ?
Oiseaux, rentrez dass votre cage: 
V'là-z-un gendarme, envolez-vous ! 

Gais amoureux qui, sous les branches, 
Fuyant l'averse de soleil, 
Parmi les paquerettes blanches, 
Marchez vers l'horizon vermeil, 
Dans les fourrés montant la garde,
Quand voue vous faites les yeux doux. 
Cabis est là qui vous regarde: 
V'là-z-un gendarme, sauvez-vous !

«Fatal oracle d'Épidaure»,
Docteur Castaing, qui dans Saint-Cloud 
Conquit la gloire, avant Pandure ;
Campi, Gamahut. Ménesclou, 
Prévost, Troppmann et Lacenaire, 
Corps sana têtes, têtes sans cous,
Les assassins, sortez de terre : 
V'là-z-un gendarme, embrassez vous ! 

4 juillet 1887

La veuve, auprès d'une prison, 
Dans un hangar sombre, demeure. 
Elle ne sort de sa maison 
Que lorsqu'il faut qu'un bandit meure. 
Dans sa voiture de gala 
Qu'accompagne la populace, 
Elle se rend, non loin de là, 
Et, triste, descend sur la place. 

Avec des airs d'enterrement, 
Qu'il gèle, qu'il vente, ou qu'il pleuve, 
Elle s'habille lentement, 
La Veuve. 

Les témoins, le prêtre et la loi, 
Voyez, tout est prêt pour la noce. 
Chaque objet trouve son emploi : 
Ce fourgon noir, c'est le carrosse. 
Tous les accessoires y sont: 
Les deux chevaux, pour le voyage, 
Et les deux paniers pleins de son : 
la corbeille de mariage. 

Alors, tendant ses longs bras roux, 
Bichonnée, ayant fait peau neuve, 
Elle attend son nouvel époux, 
La Veuve. 

Voici venir son prétendu, 
Sous le porche de la Roquette, 
Appelant le mâle attendu, 
La Veuve, à lui, s'offre, coquette. 
Pendant que la foule autour d'eux, 
Regarde, frissonnante et pâle, 
Dans un accouplement hideux, 
L'homme crache son dernier râle. 

Car ses amants, claquant du bec, 
Tués dès la première épreuve, 
Ne couchent qu'une fois avec 
La Veuve. 

Cynique, sous l'œil du badaud, 
Comme, en son boudoir, une fille, 
La Veuve se lave à grande eau, 
Se dévêt et se démaquille. 
Impassible, au milieu des cris, 
Elle retourne dans son bouge. 
De ses innombrables amants 
Elle porte le deuil en rouge, 

Dans sa voiture se hissant, 
Gouge horrible, que l'homme abreuve,
Elle rentre cuver son sang,
La Veuve.

30 août 1887.

— Travaillez, dit un vieil adage, 
Le travail, c'est la liberté ! 
— Non ! le travail c'est l'esclavage !
Riposte, aujourd'hui, l'exploité. 
Le Capital vous extermine, 
Du pouvoir bravant les fusils ; 
Quittez la fabrique et la mine, 
Frères, laissez là vos outils ! 

Grève ! travailleurs ! grève ! 
Que, de la montagne à la grève, 
Ce cri, par vous tous répété, 
Donne au travail ressuscité, 
La liberté ! (Bis)

Le travail, laboureur du monde, 
Engraissant son fermier brutal, 
Patient, récolte à la ronde, 
Pour enrichir le Capital. 
Tandis qu'enfermé dans ses chambres, 
Ronfle le patron, son tuteur, 
Il fauche, ayant aux quatre membres 
Les chaînes d'or de l'exploiteur. 

Grève ! travailleurs ! grève ! 
Que, de la montagne à la grève, 
Ce cri, par vous tous répété, 
Donne au travail ressuscité, 
La liberté ! (Bis)

Hercule doux et sans révolte, 
Oubliant son manteau royal, 
Le travail soutient l'archivolte 
De l'édifice social. 
Usant la vigueur qul l'embrase 
Et sans revendlquer son bien 
Du lourd monument qui l'écrase 
Il est le colossal soutien.

Grève ! travailleurs ! grève ! 
Que, de la montagne à la grève, 
Ce cri, par vous tous répété, 
Donne au travail ressuscité, 
La liberté ! (Bis)

Exploiteurs ! gare à la révolte ! 
Le faucheur brisera ses liens. 
L'Hercule, lâchant l'archivolte, 
Sonnera l'assaut de vos biens. 
Il vous faudra bien vous soumettre 
Et cracher tout l'or du vol, quand 
Le travail, devenu son maître, 
Sortira, rouge, du volcan ! 

Grève ! travailleurs ! grève ! 
Que, de la montagne à la grève, 
Ce cri, par vous tous répété, 
Donne au travail ressuscité, 
La liberté ! (Bis)

30 septembre 1887. 

A mon ami Ernest Laumant

Ceux qui meurent pour leurs idées, 
Sans crainte affrontent le trépas. 
Pour ces légions décidées, 
la potence n'existe pas. 

Fières victimes du mensonge, 
Ils dédaignent le ver qui mord. 
Le martyr, à l'avenir, songe 
Avant la mort ! 

Quand sonne l'heure du supplice 
Quittant son radieux séjour, 
En dépit de l'ombre complice, 
La vérité brille au grand jour. 
du patient qui se balance, 
Âme lumineuse, elle sort. 
De l'échafaud elle s'élance 
Pendant la mort ! 

Ombrageant la fosse comblée, 
Arbre, des exploiteurs maudits. 
D'affronts et d'insultes criblée, 
Aux yeux de tous elle grandit. 
De la sève des martyrs pleine, 
Vers l'azur prenant son essor,
Elle couvre toute la plaine 
Après la mort ! 

17 octobre l887. 

De vot' maîtr' quel que soit le nom, 
Pauvr's, c'est toujours vot' maître. 
Sur vous il fera tirer l' canon, 
Afin de vous soumettre. 
Il vous exploit'ra 
Et l'on rigol'ra 
d'vos bobin's à la ronde.
L'fait est évident : 
L' meilleur Président
C'est l'Président Tout-l'-Monde. 

Au lieu d' voter pour le bedon 
Des richards a bell' mise, 
Travailleur naïf, vote donc 
Pour l'homm' qu'est dans ta ch'mise. 
Sortant d' sous ton toit, 
Ne t' bats plus qu' pour toi, 
Quand souffle un vent de Fronde. 
L'fait est évident : 
L' meilleur Président
C'est l'Président Tout-l'-Monde.

Des présidents, il n'en faut plus ; 
Moi  j' trouv' ça ridicule : 
C'est des soliveaux superflus 
Qul gên'nt quand on circule. 
I's n'veul'nt foutr' le camp 
D' leur fauteuil que quand 
L' mépris public débonde.
L'fait est évident : 
L' meilleur Président
C'est l'Président Tout-l'-Monde.

3 décembre 1887.